martes, 19 de febrero de 2013
MI MAESTRO SE HA CONVERTIDO EN BURGUÉS
Mi maestro se ha convertido en burgués.
Se ha hecho un jodido burgués.
Y el anciano sermón acerca de
la flor, el hielo y los rusos
se ha desteñido como una bandera
sometida al sol.
Mi maestro se ha convertido en burgués.
Lleva sus formas frente a la burgués muchedumbre
para recitar fragmentos de su pasada gloria.
Dignificando con el poema comunista
el fracaso del dinero.
Y su prosa es también burgués ahora
y escrita está en rosáceos billetes.
Maestro:
Tú que solías hacer música con las manos
donde estas?
Acaso hablando de la industrial revuelta
y de lo beneficioso de la muerte de Mao?
Pero quien como el maestro
que nos doto de redes
para capturar los mares
y encarcelarlos en poemas?
Pero quien como el maestro
que torno tiernos
nuestros grilletes
como ligeros mimbres?
Yo amaba tu vetusta retahíla
como a monjes de caliza y mármol,
hasta que imprimieron muy cerca del Cesar
tus voces de estaño y peltre.
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